Ночь 3. О грядущем
Под сердцем чувствую змею.
Как угнездилась там? Не ведаю.
Кому ж «повём печаль мою?»
Кому я душу исповедаю?
И мне ли, боль преодолев,
Вещать бессильные пророчества,
Зловещим шёпотом согрев,
Её змеиное высочество?
В годины смут – пророков тьма,
Да все какие-то плешивые,
И от заумья (не ума)
Твердят пророчества гугнивые.
Кто в Новый тычется Завет,
Кто в манускрипты с «древлей славою»;
Одни сулят тебе расцвет,
Другие толпища кровавые.
Одни твердят: «гражданских войн
Давно лимиты пораскрадены».
Другие: нет уж, будь спокойн,
Найдём и вам верёвку, гадины.
А третьи с брызгами слюны
Поют Америке литанию:
«Учитесь, сукины сыны!
Она научит процветанию!»
Научит, как же! Явит зуд.
Где долларём, а где и воинством.
Откупят, схватят, отгрызут
Твоё интимное достоинство.
Погрязла ты в духовной мгле,
От неустроицы угрюмая,
И на «останкинской игле»
Сидишь, о будущем не думая.
А что народ? По-бычьи прост:
Соломы дашь, соломкой кормится
И не взбрыкнёт, пока под хвост
Прут раскалённый не отломится.
Камлают в бубны шаманы,
Сигая в дым в дырявых камусах.
И сладким ужасом полны
Глупцы от «знаков Нострадамуса».
Шуршат проворные попы,
Взывая к благу покаяния,
А новорусские клопы
Плюются в кружку воздаяния:
«На Страшный Суд являлись чтоб
С гусём и водкой наши душеньки.
А после нас хотя б Потоп!
Ай, гули-гули! Ай, гулюшеньки!»
Давно не прячется ворьё
За дымзавесой демстатистики,
И только нудно гнут своё
Про справедливость коммунистики.
Кто веры благостную скань
Набросит в мерзость лицемерия?
Кто нашу всю тьмутаракань
Спасёт от дикого безверия?
Взывает к небу голодрань:
«Ой, е..! Спаси ты наши душеньки!»
И давит смех тьмутаракань:
«Ай, гули-гули! Ай, гулюшеньки!»
Пока твой «гордый росс» блюёт
Заокеанской демокрятиной,
Уже девятый вал встаёт
С другой, раскосой саранчатиной.
Пока враги твои в «друзьях»,
А люд наживой оскотиненный,
Нужны ль Димитрии-князья?
Зачем тебе и Кузьки Минины?
Шуршит заспинный «патриот»,
Трясут хвостами крысы, мыши ли:
Да кто с мечом ко мне войдет,
От меч… О, да! Мы это слышали.
Не уповай на блеск меча.
Он кровью вражьей не замочится.
Тебя без боя саранча
Пожрёт и жить до се не хочется.
Твой путь распада вещно зрим.
Ты на алтарь закланья подана,
Как Карфаген, как Древний Рим.
Но те дрались! А ты запродана.
Отселе – жид, оттуда хань
Пожрут накопленное предками,
Остатки ж съест тьмутаракань,
Жируя с сопом над доедками.
Уходит в тень двадцатый век,
А век грядущий не возрадует:
Там обезьяна-человек
С оскалом, ором и ламбадою.
Грядёт вселенский передел.
Там, впереди – разборки грозные.
Я б новых гуннов не хотел,
А ты?.. Проснёшься ли? Не поздно ли?
Придет пора, Россия мать,
И на дымящихся развалинах
Потомки будут проклинать
Тебя и звать второго Сталина.
1995